Arena.

Como las caras que se desvanecen, cubiertas por la marea.
Como la vida que se nos escurre, poco a poco, entre los dedos.
Como la esperanza de poder empezar de nuevo.
En una forma y en un lugar, mucho mejor.

Sin el peso de un equipaje que nos pese demasiado.
En la forma de un águila, o de un gusano ciego bajo el barro.
Como arena, pasa el tiempo. Como arena son los rostros...
Que se traga la marea, siempre fiel a su destino.