El Vertedero del Poeta Loco

Murió. Lo enterraron. Y en su tumba apareció... una sonrisa de musgo.

A la oscuridad que anida en cada uno de nosotros... le podemos dar infinitas formas... nombres, egos, caras, interpretaciones... estigmas, pecados, cargas, defectos... Nada de eso importa. Al final, todos volveremos. Miraremos una última vez, quien viene a despedirnos... en este último tren. El último viaje por la tierra. Y en nuestra maleta, ella. La estación marca el abismo más oscuro. Donde los trenes tienen dientes. Y adornando las vías... los tristes cráneos de los suicidas. Aquellos que con las prisas, se quedaron sin billete. Hay un reloj muerto. Caído al pie del acceso subterráneo. Reservado para aquellos clientes Vip que ayudan a la compañía. Bajan aullando lamentos callados, respirando de forma entrecortada. Porque el último aliento, es el más dulce. Y luego están los peores. Los hombres de negro atuendo... que caminan orgullosos y altivos mientras descienden las escaleras. En sus caras, tatuados. Los rostros de todas sus víctima

Qué siente el dragón? cuando una flecha perdida atraviesa la escama y se clava en el corazón?

Son malignos. Y algo anda mal... Cuando el capitalismo arremete contra si mismo. Quizás el rancio y feroz neoliberalismo... se dispone a larvar? En qué clase de sistema de dominación se podría metamorfosear? Lo verán nuestros ojos o seremos polvo? Cuando la serpiente muda y su piel comienza a devorar... es fácil deducir que hay un doble juego... Tal vez el primer paso sea el tratado de libre comercio? Negro día será aquel en que todo lleve aspartamo. La negra sombra del buitre burgués se cierne sobre nosotros... volveremos a ser mansos corderos? Y me pregunto: Alguien habrá caído en el futuro que nos aguarda? O ya todos estamos lavados? Es posible que todo sea un mal sueño. Que mañana despertemos a una utopía... en la que todos seamos iguales, hermanos... Pero lo dudo... Aunque como siempre... espero equivocarme.