Sandalias Frías

Ven, acércate a este loco
Pantalón corto
Muerto titiritero
Te sabe a poco?
Siéntate dama blanca
La reina de plata se alza
El mundo entero te ignora
Puedes hacer lo que te plazca.
Puedes verme y eso no es bueno
Verme es la señal de que estás a punto de completar el ciclo
De visitar el otro mundo
y en tu caso. De viajar al infierno.
Tus sandalias están frías
mis dedos están muertos
El que mueras o vivas
Está en manos de los vientos.
No llores
Siéntate a mi lado
Te enseñaré la puerta de colores...
Que cruzarás para ir al otro mundo
Que qué hay allí?
eso es un misterio
Puedes visitar Efali
o perderte en el bosque seco
Visitar mundos que jamás conocí
O hundirte para siempre en el abismo
No es emocionante descubrirlo?
Estás temblando pequeña...
Tus sandalias están frías
Y mis manos están muertas.
Parece que el viento ha decidido
La tormenta arrecia
Tu destino está sellado...
Ahora atraviesa la puerta...

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Todo va a ir bien...

Hay palabras para la tristeza. Palabras para el desánimo. Palabras para el dolor. Pero hoy sus gritos no silenciarán el corazón. Los piés sobre la silla, desnudos o calzados, once de la noche y merece la pena que suene de tu ser radiofónico un suspiro de satisfacción. Afuera llueve, el aire es frío. Pero ah... café, un libro y de fondo algo muy chill. Almohada perfecta para dejar pasar el tiempo. Has trabajado duro. O quizás no y simplemente estás cansad@.  Sin reproches. Haremos de este nuestro rincón al ritmo de los suaves beats que inundan la habitación. Disfruta. No te ralles. Tienes mi palabra de que es lo mejor. Cierra los ojos y déjate tragar a los bajos fondos de la cama o el sofá. Sin buscar respuestas, sin perseguir brujos o brujas. Solo disfrute, solo descansa. Solo existe.
Leer más

A merced do lobo. (Galego)

Pechei a pechadura con forza, sentindo na gorxa Os seus pesados pasos do outro lado da porta. Pero por arrebato do destino non me din conta. Que tentei pechar O Lobo nunha casa abandonada    Lume, dor... ó sentir o aroma da súa pestilencia. Como dez cachuchas tiradas nunha zanxa deixadas dez días cubertas de vermes e auga.   Peste negra, Matavacas, non me preguntes a resposta. A unha pregunta que xa sabes que está morta. Asasinada por un cobarde que a rematou pola espalda.   Culpable!, ¡Son culpable de ser eu!, ¡De perdela! Era todos os paos das cartas da miña barallla E agora aquí estás, Peste. Porque non quero seguir na partida. Entón, unha poderosa, áspera e húmida pata. Arrincoume o aire aplastándome contra a porta. "Non me culpes a min de querer cambiar o amor por mentira"   Dixo cunha voz alén das tumbas e a neve recén nacida.   "Eu só son a sombra que vive baixo a túa cama"  "A nube que mata o sol da túa fráxil alba" "Non a lingua traidora que
Leer más

Y si te caes...

 Hoy yo te he visto bailar. Como los derviches en el desierto. Girando sin moverte del sitio. Como un peonza que nadie quiere parar. Profunda armonía y envidia. De ritmos que no son imitables. Sabores profundos en pasos geniales. Tu alma es la de la mejor bailarina. Cuantas caídas han hecho falta? Miles de bocas sabiendo a sangre... y a polvo. Y todas arriba de nuevo sobre una magullada rodilla... porque puede que el bailarín caiga. Pero nunca se detiene el ritmo. Y si te caes volverás a incorporarte. Con una sonrisa torcida. Y una mano amiga para levantarte. Y si te caes, no llegarás a rendirte. Pues es una lección cada caída. Y estaremos ahí para ayudarte. Hoy yo te he visto danzar. Como los derviches en el desierto. En equilibrio casi infinito. Como si fueras un sistema solar.
Leer más